Rasmus Eklund – 9 digte


Lørdag, 23. august.
Dagen begynder med
den første sætning, en dato.


Morgendisen tætner,
let støvregn udvisker
tågen, blændes af alt
det hvide i skydækket,
lyset trænger ind
i værelset, i hovedet.


Dagen begynder
i det svage lys
på køkkenklinkerne,
i det gurglende vand
fra kaffekolben,
du har sat dig ned.


Du har stirret ned
i afgrunden
af en kaffekop
i et kvarter nu.


Dagen begynder med           den første tår
den begynder et sted             bag øjenlåget
                             indeni.

Dagen begynder   i midten som er hård
den begynder        i erkendelsen
den første sætning:               du er alene.


Kontinuiteten                        væggenes krumning           
farveløsheden.                     
Dagslyset overstrømmes


det synker i                           aftenens dødvande.
Dagen slutter med                den sidste tår
den samme sætning:             du er alene.






Tynde piletræer                  nedad stien
tilfrosne spor                      i gårsdagens sne
nakkehåret hviler                bag dit øre
hånden forsvinder               ind i din vante.


Når du ser     på mig hvad ser du     når du
ser på mig     når du at se mig          når du
ser på mig     ser du mig måske       slet ikke?

 



 


Endnu          en dag og dato, et            lys tildækket bag                et skydække          Endnu     en

stilhed          ved køkkenbordet,          regnen           slår forsigtigt          mod ruden,  samler sig

om urterne    i bedene, i gården.          Noget bedøvende    over        morgenstunden   endnu      en

kop kaffe,     en cigaret,     noget udefinerbart      stadig hængende      i luften    fra dagen     i går.

Endnu           en morgen    og endnu        en venten på            at tingene får             deres klare farver

tilbage.          Det er ikke   så længe siden;     du husker,            syrener       i forårssol,        duften af

rosa i håret,   liljekonvallens       kølige tone,        en hel familie,        smagen af salt         på læberne,

fregnerne       som   små spor           af sollys,            en sprække       i tid.              Endnu          en dag

                                                                                                                                         uden dig.



 

 

  

Nærværet:     formløst,                                   ;                                    Stilheden:      plamager
indifferent,    alligevel                                                                                                af frostroser
rettet mod     et punkt.                                                                                               under huden.


Fraværet:      konkret,                                                                           Dagdrømmen:
årvågent,       et stort,                                                                                                 opløses altid
gråt øje          på himlen.                                                                                            af en moddrøm.


Jeg vil ikke tænke på det, men                                                             Jeg ville ønske,                                                                                                                                             jeg  aldrig havde mødt dig.

 





Isninger         i luften, blå.  
Dagene føles som uger.     
Ansigtet,       udskåret i sten, alt             
det man bærer med sig
                      i øjnene.


Der skal nærmest intet til.


Syrenerne;    en fremkaldelse
af indre billeder, tilslører,
fortætter og antager form
som gråsorte pletter.    

      

Du mærkede
ensomheden, dens mørke
aftegninger på kroppen. 

   

Minderne      stikker          
i øjnene, springer ud
og visner       som
   

           

hybenrosen,  som              
en sammentrækning af venerne.                                   
Syrenerne;    forårets kunstige åndedræt.






Koldt
og hvidt. Vinterlyset,
                       skarpt.


Det specielle                       når vi
dagdrømmer, liljens           støvdragere
flimrer i loftet.                    Jeg noterer mig
billeder, tynde                     regndråber. De
hvide snebær  knitrer.         Jeg kan ikke
placere dem   i tid.              Tegnene
som små          kragespor 
                        i sneen.


                      Udstrakt
                        over søen. Isen revner
                        i huden,
                                            vandet
                        fastholdes i en stilhed.


Alle strengene,                   hvordan
skal jeg           flette dem sammen?
Jeg trækker mig.                 Gentagelsen,
vi forsøger      at opretholde systemerne. 
Jeg vil hellere                     væk.
Kærmyssens                       dækblad,
vi kom aldrig  rigtig           tæt på.


                                            Lyset     ubestemt              
                                            i et         centrum.              

                                            Solstøv   hælder fra 
                                                                 kobberet; oxideret.

 

 




I

Jeg kunne ikke huske,
hvor smukke magnolieblomsterne var.


Blændet af april; blade
som hænder foldede af lys.


Sprækker.

Sprækker i skyerne.


Med tiden, alt det der falder; alt
falder på plads

i et,                intet.


Bægerbladet falmet,              indflettet
i folderne.      
                      Rosamund.

Et sted.


Drømmenes bladfald.

 

II

Tiden er et træ der vokser.
Dagen er tilgroet nu.


Magnoliens

vanskelige ynde. Hvordan


vores forventninger, som
gennem en sigte, adskilles fra
skyerne og lagres i sprækkerne; som
                      årringe i himmelhvælvet.


Rosamund.    Stilken, der bøjer sig
og knækker                           i vinden, et afskedsgry.

 





I
Man
læser
de samme sætninger,
de samme ord.                   
Igen og igen.

        

Sprækker.   

     

Sprækker i skyerne. 

Lyset             er også i dem.

   

Man læser, man forsøger              
at vende blikket bort          
i en undsigelsestilstand.  

  

Det blæser udenfor,
det forstyrrer så     
man skriver:


Tulipanernes bægerblade; gløder
                                           i halvskyggen.       

 

II

Man læser    
de samme sætninger,         
de samme ord.
Igen og igen.


Man sidder fast                  
i et krydset trådnet
af spørgsmål som: Hvorfor?


At vende blikket bort        
fra alt det udenfor, går det 
i opløsning              eller blomstring?   

  

At undsige sig
den fysiske ramme,
er der                                  ingen genkaldelse?                                 

 



 

At væve sig                        ud af stoffet.        

                                    

                      Afstandsgjort.                     Uden dybde.    

                       

At være                               et støvfnug    eller     

                      et bølgebrud,                      er hvad jeg vil.     

              

Bølgebrud,                          igen og igen. 

                      Som sprækker                     opslugt af lyset.




       

Flere bidrag